Confieso que he apostado

Debo hacer una confesión pública y sé que puede traer consecuencias.

Como se habrán dado cuenta, no estuve posteando mucho últimamente, esto se debe a que empecé un trabajo nuevo. El mismo queda en pleno centro porteño y me implica un viaje de unos veinte minutos en tren y otros tantos en colectivo.

Y es así que, todas las mañanas, juego a las apuestas. Me subo al tren, rara vez un asiento disponible. Veo a las personas dueñas de uno. Analizo sus posturas, sus vestimentas, sus peinados, sus acciones. Las miradas expectantes o los párpados caídos. Todo esto en unos pocos segundos... y elijo a mi víctima.

Apuesto por ella. Es ella quién se va a bajar primero.

Hasta he llegado a querer hacer trampa, he llegado a querer preguntarle si se baja en la próxima estación. Todavía no he ido tan lejos, pero sé que ese día va a arribar. Día en el cual juegue deslealmente con los otros pasajeros y disponga más fácilmente de un asiento para parte del trayecto.

¿Las reglas? Usar tu empatía y observación. No competir con gente mayor, ni embarazadas. Inventar en el menor tiempo posible el tipo de trabajo o lugar al que se dirige la posible víctima, y así descubrir en qué estación desciende. Conocimientos necesarios: tribus urbanas, estadísticas de tipo de empleo por barrio (entre otros). Están todos invitados a jugar conmigo...

Bandeja de plata

Hay gente que cree que ya que comer es algo indispensable para estar vivo, no es necesario prestarle atención, es automático, como respirar (aprender a respirar y a ser consciente de la respiración es algo que intento cada cierto tiempo también, ojo, pero por ahora le hago más caso a la comida). Pero no soy sólo detallista en lo que a comer respecta cuando estoy en casa o al ir de paseo por el Barrio Chino (buscando productos que me inspiren un poco), sino también cuando voy a algún restaurant.

Una vez sentada, no me parece de mala educación preguntarle a los mozos, al fin y al cabo, para eso también están. Caso contrario, todos los restaurantes pondrían una de esas cintas giratorias que te alcanzan la comida (que están de moda en algunos lugares).

La atención es lo primordial y es recompensada con una propina. Claro que muchos creen que como se sabe que en este país los sueldos no son buenos, es un deber el otorgarla. En mi caso, pese a haber sido explotada con las pagas impunes en otros tipos de empleos, sigo pensando que no es un deber, sino un premio. Mejorar los sueldos de la población es algo que excede el tema propina o no propina.

El arte de ser un buen camarero lo he observado en mis viajes a Lima. No se trata, como acá, de cuántos platos puede el caballero o la dama memorizar sin ayuda de una libreta, como si fuera un juego de show familiar de domingo por la noche o de un tradicional repechaje; sino de modales, buena atención, simpatía, discresión y una correcta descripción de los platos de la carta.

Es más, no logro entender cómo eso no ocurre en los bares o restaurantes de moda de Capital. Si los platillos predilectos se encuentran redactados por poetas frustrados, con más razón se necesita a alguien que los traduzca amablemente.

Por ahora, aún me entiendo bien con los camareros, pese a que algunos amigos míos dicen que los vuelvo locos preguntándoles detalles y que solo zafo debido a que soy mujer y me amparo en el estereotipo de la mina histérica. No, no somos machistas, para nada...

Lacity

Todos, cual uno solo, se tropiezan con sus hilos invisibles. Tan invisibles, como los múltiples carteles, bombardeando sus miradas constantemente. Los aromas hipnóticos ciegan su vista a la aparición de personajes tan sencillos como las flores de la pastelería de la vuelta.
Los grafittis ocultos se revelan sólo al contraste del edificio nuevo, indiferente a la vieja ciudad, incongruente con los malolientes pollos pudriéndose. Pudriéndose, nostálgicos, tan ciegos como los transeúntes; pero añorando la naturaleza extinguida entre el cemento.
Un señor atemporal, quizá sencillo, camina con su bastón musical; así intentando impregnar, con su apagado andar, de un poco de vida, a la monótona rutina.

...el aire es libre, el aire es libre...

Te das cuenta que estás llegando tarde, estás cansado, o es de noche y la idea de caminar hasta la avenida para tomar el colectivo no te convence.

Elegí el "había una vez" que quieras, pero el nudo de la historia es simple: levantás cual ala de ave tu brazo y frenás un taxi (recordá que puede complicarse aún más si lo solicitás por teléfono y la espera de 5 a 45 minutos te puede dejar pendiente y cansado). Abrís la puerta, te acomodás, decís el destino...

El señor tachero decide subir el volumen de lo que aparentemente venía escuchando. Partido de fútbol, radio AM con interferencia, reggaetón o punchi.

Nuevamente elegí lo que sea de tu agrado para la historia o lo que no sea de tu agrado para tus oídos.

No querés molestarlo pero él te está molestando. Y aunque entendés que el hombre está trabajando y merece entretenerse, en un viaje con una duración mayor a cinco minutos, eso deja de importarte.

¿Corre, la pasa, gira, vuela, come, estornuda y gol? Oís y no escuchás, el ruido se torna insoportable. Te creías más tolerante.

¿Pensás decir algo? Mirá que si le decís capaz tu voz ni se halle en una intensidad audible en comparación con el resto de la ambientación sonora del auto.

En mi caso, ya dejé de tomarme taxis donde el conductor se encuentre fumando, ni me esfuerzo en pedirle que apague el cigarrillo: le agradezco, cierro la puerta y me tomo otro, aunque (por ahora) la invasión sonora la acepto. Y debo confesar que trato de coexistir con el humo en días de lluvia y escasez de transporte...

Eso sí, no creo que vaya a olvidar el consejo de algunos ¿amables? taxistas, que me hicieron conocer mi derecho u obligación de solicitar un "móvil no fumador" telefónicamente, palabras de aquella época en las que todavía me animaba a pedir que apagaran sus cigarrillos, y recibía las más insólitas respuestas.

3, 2, 1...

Hay algo que no me termina de gustar de las últimas horas de la tarde. El sol ya no brilla con la misma intensidad, pero tampoco ha llegado la calma de la noche. La gente quiere volver, pero no puede porque el horario de trabajo no ha terminado, el caos del tráfico ya se augura.

Son las cinco de la tarde, de un día de otoño como cualquier otro, por suerte estoy en casa pero los recuerdos de tener que salir a cursar a esta hora cuando las tareas del resto de los mortales estaban terminando aún me acechan.

El verano, aunque uno esté trabajando, transmite ese "no sé qué", ese "es feriado todos los días" cuando comienza a anochecer. Se agradece que baja la temperatura y las tardes sean más duraderas. En cambio, las tardes de otoño me recuerdan a los domingos por la noche: se extingue el fin de semana, pero la rutina no nos ha secuestrado todavía; tenemos tiempo libre, pero para prepararnos para la semana.

Supongo que depende de cada uno disfrutar de esos "no momentos", no dejándonos llevar por la ansiedad de la transición. Tal vez de eso se trata este texto sin sentido claro. De recordarnos que alguna vez pudimos disfrutar de los atardeceres, porque cada segundo en que va bajando el sol sobre los edificios de la ciudad es un instante único, porque no es necesario que se ponga sobre el mar para que sea mágico.

¿Y si en lugar de apurar al sol para que sean las seis y podamos regresar a nuestras casas, sólo nos dedicamos a estar?